Náusea

No puedo escribir. Siento como si me hubieran atado las manos. Como si cualquier cosa que dijera pudiera ser usada en mi contra en un tribunal. Estoy silenciada. El silencio. No se de donde vino, aunque si se. Proviene de una reflexión. De un anonadamiento (¿se puede decir asi?). De observar, mirar, concluír, joderse un poco.

Es un momento, lo se. Es un punto de quiebre. Un momento en el que tomas la decisión.

Y a la mierda.

Te vas con los que hablan no con los que se quedan callados.

Tomas partido. Ejerces tu propio derecho a la libertad.

La libertad piensas... Que concepto tan amplio, básico y desconocido.

Estoy atada a mi nutrición, a mi hidratación, a mi sueño, a mi hijo...(básicamente).

Desato lo demás y... ¿Qué queda?

Me pone triste a veces ser un ser que es y que no es.

Me pone triste mirar.

Y claro, pienso, son esas depresiones que reconocemos como "filosóficas/existenciales". Ja. Esas que empezaron hace años con el famoso: "De dónde vengo... A dónde voy...".

Es la náusea. La puñetera náusea.

Espero se pase pronto porque ya veo, me inmoviliza. No me deja escribir.

O tal vez sea mejor aceptarla y escribir desde ella.

Y ¿qué?

No pasa nada. No pasará nada.

¿Quienes somos nosotros para mirar a alguien por el rabillo del ojo?

¿Quienes somos nosotros para insultarnos en la calle?

Estoy cansada y tengo náuseas.

Uacala. Wakala. Huacala. Huakala.